Республика простилась с Виктором Семёновым.
Ушёл Поэт. В его маленьком теле жила огромная душа. Светлая и очень ранимая. Многие считали его шутом, паяцем. Но это была маска, которую он носил, которой он защищался от этого жестокого мира. Мне посчастливилось ровно 30 лет назад, в июле 1990 года, в Усть-Цилемской типографии издавать первый сборник стихов Виктора Анатольевича «На чашу весов мы поставили жизнь…» После моего возвращения мы сидели у меня на кухне — я, Витя, Володя Шаронов, Дима Несанелис и Витя читал нам свои стихи из ещё пахнущего типографской краской сборника. Он читал немного в нос, растягивая строки, даже с каким-то надрывом. И хотелось плакать. Как и сегодня. Мы пили водку. Потом свои стихи читал я, потом читали Мандельштама, Пастернака, Рильке…
Витины стихи были глубоко философски, проникнуты поиском смысла жизни, попыткой осознания сущности бытия.
Потом я организовывал для Вити две археологические экспедиции в Синдор, он неоднократно бывал у меня в музее студенческих отрядов.
К сожалению, мы редко виделись в последнее время.
И вот он ушёл.
Царствие тебе небесное, Поэт. Ты будешь продолжать жить в своих стихах и наших сердцах.
Соотечественнику
Ты — шут: такая уж эпоха,
ведь, как река из ручейка,
родился гений скомороха
из родового гнойника.
Он праздным и глухим,
безжалостным и безнадёжным,
порою слишком осторожным,
порою слишком удалым.
И промотав напрасно век,
и изолгавшись, и иззлобясь,
родится новый человек,
взращённый бредом и ознобом.
И ты узнаешь в нём себя,
в нём будет боль твоей Отчизны,
он в дом войдёт лишь пьяной тризной,
всё возрождая и губя.
20.07.1977.
***
У древнего горна
На тиглях столетий расплавлена медь.
Ей было отмерено стелами петь
иль отблеском красным сверкать на запястьях —
от глаза дурного храня и напастей.
Мы молча склонимся над каплей металла —
быть может её нам как раз не хватало —
понять, как тягуче бездушное время,
и дальше покорно нести наше бремя.
На чашу судьбы мы поставили жизнь.
На чаше другой — вся парящая высь,
к которой стремились и тело, и разум…
Пусть всё, что свершится, отмерено разом,
но нам не суметь примирить до конца
венчальный наряд и рядно мертвеца.
1984
***
ЗИМА
(или Прощание с летом)
…………………….
5.
Сковал мороз серебряный покой.
Всё ирреально в этом белом мире,
но помнишь ты, что где-то за рекой
поэт бредёт, сроднившись телом с лирой.
Потока нет мертвее той реки,
что отделяет души от живущих,
но голос лиры, страстный и зовущий,
воздвигнет мост из пламенной строки.
…Тогда кругом растает злая мгла,
лишь холод сердца, как предупрежденье
о миге том слепого наважденья,
когда разрушит мир бездумная игра.
18.11.1980